|
|
|
|
|
|||||
|
|
|
|
|
|
|
|
|||
|
|
|
|
|
|
|||||
|
|
|
|
|
|
|
||||
|
|
- Ну, почему ты такой? - Маленькая девочка сидела на кровати подобрав колени к подбородку. - Почему ты такой бука? - Не знаю. - Он сидел на краешке кровати и почёсывал заросший затылок. - Честное слово — не знаю. Они сидели уже не один час, пытаясь докопаться до какой-то, только им понятной, истины. Девочка настаивала на непременном ответе «Почему он такой бука?», а он просто не находил оправданий в свою пользу. - Ну, вот ты был маленький? - Она похоже нашла какую-то лазейку, чтобы выяснить всю подноготную о собеседнике. - Ээмм... - Сказать, что он был удивлён её вопросом — не сказать ничего. - Наверное... Когда-то... Наверняка... - Ты что? Не помнишь как ты был маленьким? - Девочка просто не могла понять, как можно не помнить своё детство. - Почему это? Помню конечно. Это было два... Или, нет, три... - Он тщетно морщил лоб, пытаясь восстановить события прошлого. - В общем, это было. - А у тебя была Мама? - Конечно. Большая и красивая. Самая красивая. Мне всегда все завидовали. - Она тебя любила? - Наверное... - У него в голосе опять прорезались нотки неуверенности. - Как это? Разве может мама не любить своего ребёнка? - Ну... Тогда, наверное, любила. - Тогда почему ты такой бука? Ведь тебя не обделяли любовью. - Может это не детство повлияло? - Все. Проблемы. Кроются. В детстве! - Наставительно, по словам, произнесла девочка. - Давай вспоминай, что могло у тебя такое произойти, что ты стал таким букой. |
|
 |
О студии Портфолио Новости Отзывы Контакты
|
 |
|
© Вэб-студия Владимира Львова, все права защищены Любая перепечатка материалов без письменного разрешения Сайт разработан и сопровождается нами |
С Т А Т Ь И |